Maranza a scuola, il racconto di una prof: «Da soli hanno paura di tutto, nel branco diventano violenti»

«Che, presi da soli, hanno paura della loro ombra. Anche solo di ordinare una pizza o chiedere un’informazione in più a un altro insegnante».

E poi?

«E poi uno di loro mi ha inviato un video dal letto d’ospedale, per salutarmi. Ricoverato con un polmone perforato dal collo di una bottiglia».

Questa è una storia che arriva dalla periferia sociale. Che parla di margini, ma non di riscatto. Ci sono solo disorientamento e rabbia, tra questi ragazzi. Ce li racconta un’insegnante di un istituto professionale di Venezia. Una di quelle scuole che, con la riforma voluta dal governo, dal prossimo anno scolastico si chiameranno “liceo”. Chiede però l’anonimato: «Io li devo affrontare in classe...».

C’è un tratto che accomuna questi ragazzi?

«Il disagio familiare».

Quello vero?

«Papà in carcere, mamma alcolizzata, fratello con problemi di droga: storie vere, che conosco».

E la scuola che ruolo ha?

«Questi ragazzi verrebbero qui anche in punto di morte. Perché la scuola è un rifugio, il luogo in cui andare per riempire le giornate, scappando da famiglie che in realtà non ci sono. Alcuni ragazzi hanno problemi reali, avrebbero bisogno del sostegno, ma i genitori non vogliono».

È la scuola come spazio, ma la scuola come impegno?

«Non li riguarda. E le note o le sospensioni sono strumenti anacronistici. Una volta un mio studente mi ha detto: “Ne ho prese così tante da mio papà, che non ho più paura di niente”. Di fronte a una frase così, come possiamo pensare di educare con una nota sul libretto?».

E allora?

«E allora stiamo sbagliando, e continuiamo a sbagliare. Proprio l’altro giorno abbiamo sospeso uno studente che aveva collezionato 14 note da settembre. Abbiamo dovuto chiamare l’assistente sociale, perché i suoi genitori non avevano nemmeno il libretto elettronico».

La reazione del ragazzo?

«Puro orgoglio. Si è disperato soltanto quando gli ho detto che non l’avrei portato in gita».

E in classe come si comportano i “maranza”?

«La loro parola d’ordine è rispetto. Per concedertelo, lo pretendono. Se sentono che li rispetti, ti consentono di fare lezione, altrimenti è guerra».

Cioè?

«Reiterano i comportamenti che vedono a casa. Escono dall’aula, rispondono male, stanno al telefono durante la lezione, dormono sul banco. L’altro giorno, finita l’ora, sono rimasta bloccata in classe con i ragazzi, perché gli studenti di un’altra sezione non ci facevano uscire. Avevano bloccato la porta e continuavano a tenerla ferma con la forza. Ho dovuto chiamare il più grosso della classe, che, con una spallata, è riuscito a liberarci».

Sono minori: con situazioni simili, le vostre sono responsabilità sempre più onerose.

«L’altro giorno un ragazzo è scappato, è andato in un supermercato, si è scolato due bottiglie di vodka, è tornato e ha vomitato l’anima».

E fare lezione, ottenuto il rispetto dei ragazzi?

«È diventato impossibile, ma non è solo questione di maranza. Ormai io faccio così: venti minuti di spiegazione e dieci di smartphone, poi altri venti di lezione e dieci di pausa. Libri e quaderni, neanche a parlarne, e figurarsi i compiti per casa. Studiare, per questi ragazzi, è l’ultimo dei problemi».

Riconoscono l’insegnante come autorità?

«Non riconoscono nessuno. L’adolescente si ribella per natura, e lo fa con i genitori. Ma, quando le famiglie non esistono, il nemico da sfidare è l’insegnante. Per loro le regole fanno schifo, e le uniche conoscono sono quelle della strada».

Ragazzi fragili?

«Singolarmente, fragilissimi. Bambini senza coraggio, che nel branco trovano forza e ragione d’esistere».

Anche a scuola?

«Certo. Questi ragazzi non hanno un’identità, non esistono come individui, ma esistono solo nel branco. Anche per questo si vestono tutti uguali, per non essere identificabili. Abiti neri, felpe con il cappuccio, jeans bassi, mutande in vista, Balenciaga ai piedi e borsello Louis Vuitton. Tutto fake, non hanno i soldi».

E tra di loro come si comportano?

«Sono di una lealtà assoluta, che spesso sfocia nell’omertà. Anche in classe, nessuno tradirebbe mai un componente del branco».

Esiste una gerarchia tra loro?

«Esistono gli episodi che li rendono eroi. Penso al mio studente di origini tunisine, che è stato accoltellato la notte di Halloween, finendo in ospedale con uno pneumotorace. E ora è il mito dei suoi compagni».

Come è successo?

«Il più classico degli scontri tra bande, a Venezia. A un certo punto uno ha afferrato una bottiglia di vetro, l’ha spaccata e si è scagliato contro il mio studente, perforandogli un polmone. I suoi compagni di classe erano entusiasti».

Cioè?

«Sono andati a trovarlo in ospedale. Mi hanno detto che lo vogliono vendicare».

Lei conosce bene questo ragazzo?

«È la quarta volta che fa la prima».

Generalmente, parliamo di ragazzi italiani di seconda generazione?

«Sì, ma non di tutte le nazionalità. Ad esempio, non esistono maranza tra i bengalesi. Ma solo tra i ragazzini dell’Est Europa e del Nord e centro Africa».

E gli italiani come si comportano?

«I compagni di scuola provano a emularli: nell’abbigliamento, nei modi di fare. Li scimmiottano. I ragazzi delle altre scuole, invece, tendono a segnare le distanze. Ma li spiano su TikTok e, sotto sotto, un po’ li invidiano per la loro fama da “dannati”».

Maranza: solo maschi?

«Prevalentemente, sì. Ma le poche femmine sono terribili, ben più dei maschi».

Cioè?

«L’anno scorso ne abbiano sospese due perché, in una lite, si sono strappate il cuoio capelluto».

E quando diventano adulti?

«Il fenomeno maranza ha queste dimensioni da quattro-cinque anni, quindi lo storico è limitato. C’è chi finisce male. Già ora so che si fanno le canne durante la ricreazione, perché quando rientrano in aula sono fatti. Poi c’è chi passa al crack: 10 euro per una dose. Finita la scuola, c’è chi finalmente inizia a mettere la testa a posto e trova un lavoro. Ma un mio ex studente, che ora ha 22 anni, ha passato sei mesi in una struttura per senzatetto».

Sono ragazzi perduti?

«Perduti, mai. Ma la scuola è un’istituzione arcaica. Questi ragazzi bisognerebbe coinvolgerli, farli sentire importanti e al tempo stesso responsabilizzarli. Invece di sospenderli, dovremmo accompagnarli a svolgere dei servizi per la città. Servirebbe un patto vero tra scuola e Comuni, per pensare a strumenti nuovi, che vadano oltre lezioni frontali e strumenti punitivi vecchi decenni. Ma mancano le persone e mancano le risorse. E noi rischiamo di parlarci addosso, mentre una generazione ci sta sfuggendo dalle mani».